Quand ne chante pas le mauvais poète Il manigance ses textes en cachette Or moi Bohémond, chante, joue, trouve toujours C'est cela le vrai art du troubadour |
Vous le voulez ou non : votre ouïe sonne Recevez donc les doux chants de chez moi Les oiseaux sont rois, les arbres leurs trônes Ce sont mes seuls maîtres pour l'amour courtois |
Que Marcabru m'écoute Mon sang n'est pas pur Ce que je suis sûr Le rossignol me l'a dit La pureté c'est l'amour Et ces vers ôtent mes doutes |