Bohémond
le troubadour

Quand ne chante pas le mauvais poète

Il manigance ses textes en cachette

Or moi Bohémond, chante, joue, trouve toujours

C'est cela le vrai art du troubadour

Vous le voulez ou non : votre ouïe sonne

Recevez donc les doux chants de chez moi

Les oiseaux sont rois, les arbres leurs trônes

Ce sont mes seuls maîtres pour l'amour courtois

Que Marcabru m'écoute

Mon sang n'est pas pur

Ce que je suis sûr

Le rossignol me l'a dit

La pureté c'est l'amour

Et ces vers ôtent mes doutes